Da bambina pensavo
“Le dedicherò questo, le dedicherò quello”,
immaginavo un libro su un giardino,
con margherite e rose parlanti.
Ora restano libri mai scritti,
e pianti improvvisi,
talvolta il pettine che mi regalasti.
Ci ho ripensato:
non posso, davvero non posso
riporre l’amore che ancora ti devo,
il bene che ancora ti voglio.
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