Un brindisi
bisognerebbe farlo con una piega del polso
un accenno della mano guarnita di un bicchiere
che ride incontrando i compagni a mezz’aria.
Non cosi’ – con lo spasmo del braccio teso
a implorare la renitenza dell’altro –
si guasta il perlage, si guasta la vita.
Il vino si dispera.
IL GIARDINO DELLA VALLE DORATA
La gloria del mondo si dissolve in polvere fragrante.
Scorre l’acqua senza turbarsi ‒ rinasce spontanea l’erba.
Al tramonto, grida d’uccelli nel vento dell’est.
Cadono fiori come lei cadde, gettandosi dalla torre. *
*Si fa riferimento al suicidio di Perla Verde, una concubina che scelse la morte piuttosto che lasciare il proprio amante e cedere ad un importuno, e più potente, corteggiatore.
IL RIFUGIO TRA I BAMBÙ
Solo, nella quiete dei folti bambù,
pizzico le corde del liuto,
accenno a labbra chiuse la melodia.
Nel bosco, all’insaputa di tutti –
sola mi giunge, luminosa, la luna.
L’EREMO DEL PARCO DEI CERVI
Vuota è la montagna – non vedo nessuno
solo, odo fantasmi di voci.
Ancora la luce del sole, penetrando nel fitto degli alberi,
si riflette, scintilla sul muschio.
Se vieni a cercarmi
e la mia porta è chiusa
mi troverai in riva al lago
nel mezzo del verde
vado a cogliere canti di primavera
E’ evidente
come l’amore, come la tosse
scientifico
come la prova del nove
la sublimazione dello iodio
è evidente che non torni, non torni.
E’ evidente che piango.
Complici una tosse incoercibile e uno stato di spossatezza raramente provato, sono stata a casa alcuni giorni pressoché inerte. E poiché stiamo sperimentando Netflix ho dedicato parecchie ore alla visione di alcune “commedie romantiche” – etichetta fin troppo elegante rispetto all’inglese chick flick. Il denominatore comune di questi film potrebbe essere l’uso paranoico della segreteria telefonica, ma a conti fatti la lista degli ingredienti non è molto più impegnativa: Continue Reading »
Nelle pietre il respiro del vento
e la terra nelle mani.
Da qui
ombre di musica
a cavallo del cielo
scintillano cadono…
Ma tace il fuoco,
e l’acqua riposa,
nascosta nel buio.
I am waiting at the door of November.
Willing to see damp leaves and fogs
I still wonder at my deads
at my grandmother’s green eyes.
Tu demolisti ogni cosa.
Metodico, staccavi ogni tessera dal mosaico
– inutile affannarsi a raccogliere l’oro caduto in briciole,
a schiena piegata.
Perché a un tratto alzai lo sguardo
e non riuscii più a vedere
i nostri profili abbracciati
in una curva del mondo.
Tu fissavi la devastazione,
incredulo di quanto avevi commesso.
Avevi vinto tu, o così credemmo.
