You draw a lightning
then sing a thunder
and wait for the rain to come
on the stream of consciousness.
About
a new, charming trial
A gull crying from above the roof,
a frog calling from the nearby river.
A strand of mad white
clouding the summer blue.
NELL’ACQUA: LE RUSALKE
Fin tanto che l’onda dove sei nata ti cullerà,
non desiderare mai di avere un’anima, certo no,
perché un’anima è il peccato.
Come molte sorelle, non necessariamente acquatiche ma certo dotate di poteri misteriosi, le rusalke sono bianche e verdi. Il bianco è della pelle che si scorge appena, il verde è dei lunghi capelli, gemelli inquietanti delle alghe che si snodano piano sul fondo dei fossi, nelle lanche dei fiumi, al bordo degli stagni: colori, questi, caratteristici delle donne magiche e ambigue che percorrono le storie dell’infanzia e la storia del mondo.
E’ molto raro che le fate e le sirene indossino gioielli e, se vestono abiti, sono quasi sempre bianchi o verdi. (Qualcuno dice che le rusalke vestano lunghe gonne di colore verde, solo la domenica di Pasqua.) Continue Reading »
silenzio definitivo
Forse dovrei davvero tacere per sempre. C’è un tale pieno di voci, intorno. Avvertirei la perdita della mia?
La preparazione è lenta, una sfida a sottrarre. Non ho fretta. Mi abituerò al silenzio.
Mi accosto all’immobilità dei sassi spostando ad uno ad uno i fili d’erba.
PASSAGGIO A LIVELLO
Caro Jannacci, se anche tu avessi scritto questa soltanto, sarebbe comunque impossibile dimenticarti.
Fermi a un passaggio a livello
mi hai parlato di te in un tono che io non conoscevo.
Piano mi hai sfiorato la mano, sussurrato parole dimenticate.
Ma in un baleno è schizzato via il treno
abbiam smesso di guardarci – poi mi hai chiesto se era un merci.
“Torna a parlare di te, a parlare del cuore, delle cose dimenticate”
“No”
mi hai guardato ridendo, sei rimasta lì, muta, muta come t’ho conosciuta.
l’arte della tessitura
Qui si sta
dietro al telaio
le mani sulla trama
senza distrazione
in luogo incerto
tra esistente e pensato.
I fili chiamano, chiedono.
Questo abbiamo, e una fiamma che brucia.
La dedica
Da bambina pensavo
“Le dedicherò questo, le dedicherò quello”,
immaginavo un libro su un giardino,
con margherite e rose parlanti.
Ora restano libri mai scritti,
e pianti improvvisi,
talvolta il pettine che mi regalasti.
Ci ho ripensato:
non posso, davvero non posso
riporre l’amore che ancora ti devo,
il bene che ancora ti voglio.
Lathe biosas – varianti
Allontanare i sospetti: confondersi nel rumore di fondo.
Facite ammuina!
Il nascondiglio migliore è tra la folla.
Tutte cose vere, credo. Ma non è possibile, non è davvero possibile, nascondersi a se stessi.
Qualche settimana fa sono incappata in un sito, non so più per quali vie. Cercavo riferimenti ad una lettura della tarda adolescenza, il Cyrano de Bergerac. Continue Reading »
di nuovo
Torna il momento e raccolgo di nuovo
piume e moti di foglie,
odore di armadi vuoti,
il silenzio delle domeniche,
lo schiocco della spazzola nei capelli.
le nostre solitudini
Sai, nonna, mi accorgo
che non esco da questo cerchio in cui sempre ti trovo,
dove compari quando penso di non pensarti,
quando spunti da un cassetto o da un paio di scaldamuscoli.
Eri così presente, così ovunque.
Adesso stai sola sotto la quercia e vortichi in atomi come il polline di primavera.
Sei sola sotto quel lumino, e sono sola io.